Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.

Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.

Entre deux individus, l'harmonie n'est jamais donnée, elle doit indéfiniment se conquérir.

C'est le désir qui crée le désirable, et le projet qui pose la fin.

L'écrivain original, tant qu'il n'est pas mort, est toujours scandaleux.

[…] Lorsqu'on prétend se jouer des salauds, en vérité on se compromet avec eux.

En un sens le mystère de l'incarnation se répète en chaque femme ; tout enfant qui naît est un dieu qui se fait homme.