Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.
Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.
Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.
Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
En général dès qu'une chose devient utile, elle cesse d'être belle.
La création se moque impitoyablement de la créature […].
Si le dieu n'est qu'une idole, plaignons l'idole et non le dévot.
Une femme qui est belle a toujours de l'esprit ; elle a l'esprit d'être belle, et je ne sais pas lequel vaut celui-là.
Oui, l'œuvre sort plus belle D'une forme au travail Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail.
Tout passe. — L'art robuste Seul a l'éternité, Le buste Survit à la cité.
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