Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Tel pleure au main* qui rit le soir.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.

Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Cœur sans amour toujours loyer demande.

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.