Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !
Mort fait à chacun sa droiture*.
Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Vous faites tant de morts dans vos engendrements !
Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
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