Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

La mort n'est que pour les médiocres.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Il y a une fraternité qui ne se trouve que de l'autre côté de la mort.

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Nature est un doux guide, mais non pas plus doux que prudent et juste.

Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.