La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

Mort fait à chacun sa droiture*.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Il y a une fraternité qui ne se trouve que de l'autre côté de la mort.

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

La préméditation* de la mort est préméditation de la liberté. Qui a appris à mourir, il a désappris à servir.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Je ne serais pas si hardi à parler s'il m'appartenait d'en être cru.

Chaque homme porte la forme entière de l'humaine condition.