L'envie honore les morts pour insulter les vivants.

La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Ils envoient leur conscience au bordel et tiennent leur contenance en règle.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Qui craint de souffrir, il souffre déjà de ce qu'il craint.

Je n'ai point l'autorité d'être cru, ni ne le désire, me sentant trop mal instruit pour instruire autrui.

Un bon mariage, s'il en est, refuse la compagnie et conditions* de l'amour. Il tâche à représenter celles de l'amitié.