Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

La mort n'est rien puisqu'un dieu la dépasse.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.