Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

La musique seule peut parler de la mort.

Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.

Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

J'assiste à ma mort avec les forces entières de ma vie.

Qui ne craint point la mort ne craint point les menaces.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.