Ne me farde pas la mort.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.