Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Combien des maux passés douce est la souvenance.