Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.
Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.
Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.
En France tout finit par des fleurs de rhétorique.
Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
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