Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre !

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?