Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

Celui qui peut créer dédaigne de détruire.