Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.
Qui chante son mal enchante.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
L'homme est Dieu par la pensée.
Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !
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