Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Qui chante son mal enchante.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

[La Poésie] doit se faire peuple.