Qui chante son mal enchante.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.