Le soleil me fait chanter.

Qui chante son mal enchante.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Le temps seul peut rendre les peuples capables de se gouverner eux-mêmes. Leur éducation se fait par leurs révolutions.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.