Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.
Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Tout finit par des chansons.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
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