Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.