[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.

Radio. — Tout le flot de purin de la mélodie mondiale.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.