J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Un esprit en mal de notions doit d'abord s'approvisionner d'apparences.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.