De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !