L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
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