Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.