Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.

L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.