L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?

Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Il faut être absolument moderne.

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?