Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La voix est un second visage.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Il neigeait, on était vaincu par sa conquête. Pour la première fois l'aigle baissait la tête.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

La musique, c'est du bruit qui pense.