[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.
Si vous avez la force, il nous reste le droit.
Avez-vous remarqué cela ? Rien n'a l'air plus méchant qu'une tourterelle en colère.
Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Le travail est la meilleure des régularités et la pire des intermittences.
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