[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.
Les lois font les bagnes, les mœurs font les lupanars. La lumière crée le peuple, la nuit enfante la plèbe. La veste rouge du forçat est taillée dans la robe rouge du juge.
Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux.
[…] Une duègne, affreuse compagnonne Dont la barbe fleurit et dont le nez trognonne.
Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.
L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres.
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