Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].
La voix est un second visage.
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
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