Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

La voix est un second visage.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?