Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.