Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.
Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.
Sur les mondes détruits le temps dort immobile.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.
En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.
Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Je suy cellui au cueur* vestu de noir.
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