Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.
Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le temps irréparable fuit.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.
Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.
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