Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Temps : Ce que les hommes essaient toujours de tuer, mais qui finit par les tuer.
Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.
J'étends les deux bras : je touche aux deux bouts du Temps.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.
C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
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