Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

Le temps emporte tout, l'énergie comme le reste.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Il y a des moments dans l'existence où le temps et l'étendue sont plus profonds, et le sentiment de l'existence intensément augmente.

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.