J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

On se donne des souvenirs quand on se quitte.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Pour l'enfant, amoureux de cartes et d'estampes, L'univers est égal à son vaste appétit. Ah ! que le monde est grand à la clarté des lampes ! Aux yeux du souvenir que le monde est petit !

Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.