On n'invente qu'avec le souvenir.

Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

Certains souvenirs sont comme des amis communs, ils savent faire des réconciliations […].

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Ce qui me plaît en vous, ce sont mes souvenirs.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.