L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.

Quel dommage que les sentiments ne soient pas des preuves !

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Ce sont toujours nos bons sentiments qui nous font faire de vilaines choses.

Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.

Où l'intelligence ne pénètre pas, le sentiment va.

Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.