Une école où les écoliers feraient la loi serait une triste école.

Tout homme qui a été professeur garde en lui quelque chose de l'écolier.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.