De toutes les passions violentes, celle qui sied le moins mal aux femmes, c'est l'amour.

Toute douceur d'amour est destrempée De fiel amer et de mortel venin.

Entre tant de plaisirs que dispense l'amour, il n'en est pas de plus grand que de parler de soi à l'être que l'on chérit.

À la bonne et sincère amour est crainte perpétuellement annexée.

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Si on juge de l'amour par la plupart de ses effets, il ressemble plus à la haine qu'à l'amitié.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.