Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.