Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.
C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.
Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.
J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.
Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.
Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.
Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.
Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.
Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.
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