L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Il n'y a aucune expérience de physique qui soit plus amusante que l'examen, et la suite, et la diversité de tous nos sentiments.

Dès qu'on s'écarte de deux et deux font quatre, les raisons ne sont que la façade des sentiments.

Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.

En amour, il est plus facile de renoncer à un sentiment que de perdre une habitude.

Ce sont toujours nos bons sentiments qui nous font faire de vilaines choses.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.