J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.
Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.
Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.
Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?
Ce sont toujours nos bons sentiments qui nous font faire de vilaines choses.
L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.
Il n'y a aucune expérience de physique qui soit plus amusante que l'examen, et la suite, et la diversité de tous nos sentiments.
Tout coup vaille.
« Le moi est haïssable », dites-vous. Pas le mien.
L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.
Je hais la foule.
L'homme est plus intéressant que les hommes ; c'est lui et non pas eux que Dieu a fait à son image. Chacun est plus précieux que tous.
On ne peut à la fois être sincère et le paraître.
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