J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.
L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.
Ce sont toujours nos bons sentiments qui nous font faire de vilaines choses.
L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.
Dès qu'on s'écarte de deux et deux font quatre, les raisons ne sont que la façade des sentiments.
Où l'intelligence ne pénètre pas, le sentiment va.
Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.
Le présent serait plein de tous les avenirs, si le passé n'y projetait déjà une histoire.
Tout coup vaille.
Le plus grand bonheur après que d'aimer, c'est de confesser son amour.
Il n'y a guère de « règles de vie » dont on ne puisse se dire qu'il y aurait plus de sagesse à en prendre le contre-pied qu'à les suivre.
Où tu ne peux pas dire tant mieux, dis : tant pis, Nathanaël. Il y a là de grandes promesses de bonheur.
On ne peut à la fois être sincère et le paraître.
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