J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.

Où l'intelligence ne pénètre pas, le sentiment va.

Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.

La voix du sentiment ne peut nous égarer, Et l'on n'est point coupable en suivant la nature.

Quel dommage que les sentiments ne soient pas des preuves !

Si nous ne nous conduisons pas tout à fait bien, c'est parce qu'il nous reste, à tous, une vague petite notion de devoir au fond de notre désordre qui fait que nous n'avons pas le courage de nous conduire tout à fait mal.

C'est bon pour les hommes de croire aux idées et de mourir pour elles.

Si tes amants t'ennuient, marie-toi, cela leur donnera du piquant.

Chacun de nous a un jour, plus ou moins triste, plus ou moins lointain, où il doit enfin accepter d'être un homme.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.