L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Dès qu'on s'écarte de deux et deux font quatre, les raisons ne sont que la façade des sentiments.

Où l'intelligence ne pénètre pas, le sentiment va.

Quel dommage que les sentiments ne soient pas des preuves !

Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.

L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.