Tout homme qui a été professeur garde en lui quelque chose de l'écolier.

Une école où les écoliers feraient la loi serait une triste école.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.